1 тур - гореть в огне. Индивидуальное участие

[LadyMantillon]

Название: Побег
Пейринг/Персонажи: Ирвинг/Андерс
Категория: слэш
Жанр: PWP
Кинки: порка, почти нон-кон
Рейтинг: NC-17
Размер: 444 слова

Андерс дрожит. Всю дорогу от Вест Хилла лил дождь, мантия насквозь промокла и теперь крупные капли стекают с нее прямо на дорогой ковер.
Ирвинг не дал ему даже переодеться.
Андерс переминается с ноги на ногу, слегка покашливает и Ирвинг наконец-то отрывается от бумаг. По его лицу ничего не разобрать — как всегда одинаковая маска. Непонятно чего ждать, то ли мягких упреков, то ли… Андерса начинает мелко потряхивать от страха, холода и немного — возбуждения.
Ирвинг встает с кресла и внимательно рассматривает его.
— Раздевайся.
Андерс вздрагивает и теребит пальцами влажный рукав.
— Ты похож на мокрого кота, еще чуть-чуть — и начнет лихорадить. Раздевайся.
Андерс вскидывает голову, собирается сказать, что вполне может переодеться у себя, но осекается. Взгляд Ирвинга меняется и говорит сам себя — сегодня никаких мягких упреков.
Андерс поспешно скидывает мантию, хлюпающие ботинки и, не сдержавшись, мстительно выливает воду из них на ковер.
Ирвинг недовольно цокает, а потом подходит к нему вплотную и проводит по лицу.
— Ты был непослушным мальчиком, — качает головой, и Андерс усмехается: фраза прямо как из дешевых романов про юных магов и демонов. Но потом Ирвинг тянет его за кольцо в ухе, укладывает поперек скамьи и становится не до смеха.
— Знаешь, что бывает с непослушными мальчиками?
О да, Андерс знает и повторяет про себя «лишь бы не магией» — в прошлый раз он не мог два дня сидеть.
Ирвинг возится за его спиной, кажется, открывает шкаф, но Андерс не видит ничего кроме пола и своих волос, лезущих в глаза.
А потом на ягодицы опускается первый удар.
Андерс вздрагивает, пытается отползти подальше, но Ирвинг хватает его за плечо и снова ударяет ремнем.
— Ты больше не будешь сбегать?
Андерс в ответ молчит и получает еще один удар. И еще, и еще.
Становится жарко. Пот застилает глаза, зад горит огнем. Андерс ерзает по скамье, пытаясь увернуться, то тем лишь больше распаляет Ирвинга. И себя.
У него встает. Опять.
— Будешь? — Удар. — Будешь?
Андерс вскрикивает. Он уже не понимает, чего от него хотят. Все что ему нужно — больше огня, чтобы кончить.
Он выгибается и, не сдерживаясь, трется о скамью. Пока его член не обхватывает сухая старческая ладонь.
— Будешь сбегать? — шепчет ему на ухо Ирвинг, быстро-быстро двигая рукой.
Андерс мотает головой.
— Скажи вслух, — приказывает Ирвинг, останавливаясь.
— Нет. — Андерс начинает двигаться сам. — Не буду. Пожалуйста.
Ирвинг хлопает его по заднице:
— Вот так бы сразу, — и в пару движений доводит его до разрядки.
Андерс без сил растягивается на скамье. Ягодицы горят, щеки — тоже, все тело горит, как будто он заболел. Уже давно и вовсе не простудой.
Перед ним падает какой-то балахон.
— Свободен. — Ирвинг вновь садится в кресло и принимается за бумаги. — Чтобы это было в последний раз.
Андерс согласно кивает, натягивая на себя одежду, и выходит.
На следующее утро он уже планирует новый побег.